Trenes

Se trata de trenes.
Y de minutos exactos.
De eso y nada más.
De oir cómo pita anunciando su salida y montarte en él.
Sólo es eso.
De su destino. De su final.
Se trata de llegar justo en ese minuto y querer subirte a él.
Si no, el tren se irá sin ti.

¿Subes?

Un abrazo

Uno de esos que sabe a derrota, envidia, compasión y lástima. Uno que no abraza, ni protege, ni consuela. Un abrazo que se da sin ganas, con dolor y obligación. Uno que recuerda a esas palmadas en la espalda llenas de ironía y frustración.

Tiempo y distancia

Últimamente me dicen que tardo demasiado en llegar, en hacer un corto recorrido.

Tal vez haya demasiadas cosas por hacer en ese tramo, tal vez las distancias no sean las mismas bajo mis pies o mi percepción del tiempo no sea la misma.

Saber que tardarás dos canciones en llegar o... o que volver te costará la mitad del tiempo que tardaste en llegar (eso nunca me lo creí).

Volveré cuando las canciones me dejen, cuando los carteles rosas y marrones dejen de aparecer seguidos de una tentación, o cuando me haya aburrido, cansado...

O tal vez no vuelva. Tal vez me vaya a otro lugar, donde el tiempo lo pueda medir en canciones y las distancias sean lo que mis pies quieran que sean.

Si quieres, puedes acompañarme.

Un sueño que vuela

Bailarinas que besan alas negras. Alas, desplegadas al final del acto, que no pueden volar. Vuelo interrumpido por el anochecer y un amanecer que ansía volver a dormir.

La amazona circense

"Si alguna débil y tísica amazona circense fuera obligada por un director despiadado a dar vueltas a la pista sin interrupción durante meses, a golpe de fusta, sobre un ondulante caballo, ante un público incansable; a pasar como una exhalación, lanzando besos, saludando y flexionando la cintura, y si esa representación se prolonga indefinidamente, bajo el incesante estrépito de la orquesta y de los ventiladores, acompañada por fluctuantes olas de aplausos, entonces, tal vez algún joven espectador de la galería bajaría rápidamente las largas escalinatas, cruzaría los estrados, irrumpiría en la pista y gritaría: “¡basta!”, en medio del estrépito de la siempre oportuna orquesta."

...

(principio de "En la galería" de Franz Kafka)

Un lugar cercano

Entra. Un poco más adentro. ¿Todavía no? Entra un poco más. Ahí. ¿Me ves?

Es un lugar cercano, en el que respirar significa sonreír. Sin argumentos, ni razones, ni etiquetas. Cuerpos desnudos sin dudas. Sin esfuerzos para enterrar tristes canciones y alegres recuerdos. Un lugar en el que "sí" es "sí" y se dice de corazón, y "no" se dice sin dudar.

¿Vienes?

Iba para artista y se quedó en fán

En fán de un cambio en los finales. Fán de una caperucita roja moderna que vive un feliz romance con Bella, que pasa de la Bestia. Y que se comen al lobo, con ensalada; y que se comen a besos.

Fán de las canciones que no hablan de amor, que hablan de sentimientos; de los amaneceres en la compañía ansiada y los atardeceres con una cerveza en la mano, con gente de verdad. Fán de esas pequeñas cosas, de una lágrima o una gota de lluvia, del sol. Fán de la poesía de sentimientos y no de la poesía pedante. Fán de una habitación vacía y de la creación diferente.

De los viajes que te cambian y te replantean. De los brindis porque sí y de los brindis porque no.

...

Y ahí se quedó siendo fan y sin atreverse a ser artista.

http://www.flickr.com/photos/prinsoup/5715573864/in/photostream

Caperucita roja

Una caperucita roja moderna, que camina por una autopista, sonriendo, sin importarle los coches que pasan a su lado.

Sonríe y llora.

Ella, tan roja, con su capa y capucha roja, en mitad de esa carretera tan gris.

Sonríe porque no le gustan las despedidas.

Un par de besos y:

- Nos veremos...